Это школа выживания, детка
Почти ночь, но подземку и пространство около наполняет особенная жизнь: силуэты людей отрешенно выныривают из глубинных недр переходов, словно плавные тюлени на свои коралловые атоллы, вагоны постукивают, позвякивают соединениями на перегонах, но все длиннее интервалы; бомжи стелят в углах, где сквозняки меньше треплют их ветхие вечные одежды, большие собаки с всклокоченной шерстью неопределенного цвета без ошейников пристраиваются рядом, один кусок хлеба делится на человека и собаку; воздух душно напитан корицей, ванилью, человеческим потом, дымом дешевых сигарет.
Но мне дальше, быстро, мимо, не думая и не сожалея о прошедших и несостоявшихся встречах, домой, вернее сказать, туда, в мое временное пристанище, которое в угоду обычности зову своим домом. Грустно ли, нет, но я одна из огромной стаи бездомных обитателей мега-мегаполиса, высоко ценящих вовремя предложенную чашку горячего эспрессо и звонок от человека ни о чем, просто узнать, услышать, вообще жив ли ты.
Итак, с огромным желанием сменить пропахшую бесконечным днем блузку на свободную уютную пижамку перескакиваю последние две ступеньки одним взмахом ноги к поверхности земли и резко хватаю ноздрями ночной воздух городской спальной окраины. Приметровье никогда не спит, не пустует, на смену цеточникам, лоточникам и пронырливым бабулям с яблоками приходят иные существа, они в сумеречном бесцветье видятся просто монстрами, я боюсь, но продолжаю свой безумный бег, вышагивая аршинными отрезками, со стороны выгляжу так же ночным чудовищем-циркулем. Вперед, домой, не озираясь по сторонам, не отвечая на звонки, не оборачиваясь на окрики. "Это школа выживания, детка!" - твержу я себе. Мне просто страшно. Мне нужно в мой дом, где тепло пахнет едой, приготовленной любимыми руками. В мой дом, где поселилось мое счастье.